Poesia

Poesia

É brincar com palavras

como se brinca

com bola, papagaio, pião.

Só que

bola, papagaio, pião

de tanto brincar

se gastam.

As palavras não:

quanto mais se brinca

com elas

mais novas ficam.

Como a água do rio

que é água sempre nova.

Como cada dia

que é sempre um novo dia.

Vamos brincar de poesia?

Poesia Dia da Mulher

Dia da Mulher

Poesia para professores: "Florbela Espanca"

"Sophia de Mello Breyner Andresen"

Poesia, Imagem

Vivo a Poesia.

Cada verso, cada poema, se introduzem na minha vida

Poesia

"Abençoadas são as pessoas ricas de espírito,

capazes de ouvirem o som do coração

e fazerem tocar uma sinfonia ÚNICA

chamada AMOR!"

Poesia

Ah!
esta angústia
de ser
somente
o estúpido ruído
das paredes
à prova de som

             (Luíz Sommerville Junior)

De onde vem os poemas

Só poesia....

Porquê a poesia

Tempo de poesia

Todo o tempo é de poesia.

Desde a névoa da manhã

à névoa do outro dia.

Desde a quentura do ventre

à frigidez da agonia.

Todo o tempo é de poesia.

Entre bombas que deflagram.

Corolas que se desdobram.

Corpos que em sangue soçobram.

Vidas que a amar se consagram.

Sob a cúpula sombria

das mãos que pedem vingança.

Sob o arco da aliança

da celeste alegoria.

Todo o tempo é de poesia.

Desde a arrumação do caos

à confusão da harmonia.

António Gedeão, Obra poética

O teu riso

O teu riso

Tira-me o pão, se quiseres,

tira-me o ar, mas não

me tires o teu riso.

Não me tires a rosa,

a lança que desfolhas,

a água que de súbito

brota da tua alegria,

a repentina onda

de prata que em ti nasce.

A minha luta é dura e regresso

com os olhos cansados

às vezes por ver

que a terra não muda,

mas ao entrar teu riso

sobe ao céu a procurar-me

e abre-me todas

as portas da vida.

Meu amor, nos momentos

mais escuros solta

o teu riso e se de súbito

vires que o meu sangue mancha

as pedras da rua,

ri, porque o teu riso

será para as minhas mãos

como uma espada fresca.

À beira do mar, no outono,

teu riso deve erguer

sua cascata de espuma,

e na primavera, amor,

quero teu riso como

a flor que esperava,

a flor azul, a rosa

da minha pátria sonora.

Ri-te da noite,

do dia, da lua,

ri-te das ruas

tortas da ilha,

ri-te deste grosseiro

rapaz que te ama,

mas quando abro

os olhos e os fecho,

quando meus passos vão,

quando voltam meus passos,

nega-me o pão, o ar,

a luz, a primavera,

mas nunca o teu riso,

porque então morreria.

                                                       Pablo Neruda 

Poesia sobre bibliotecas

                                                           Jean-Jacques Sempé

As árvores como os livros têm folhas

e margens lisas ou recortadas,

e capas (isto é copas) e capítulos

de flores e letras de oiro nas lombadas.

E são histórias de reis, histórias de fadas,

as mais fantásticas aventuras,

que se podem ler nas suas páginas,

no pecíolo, no limbo, nas nervuras. 

As florestas são imensas bibliotecas,

e até há florestas especializadas,

com faias, bétulas e um letreiro

a dizer: «Floresta das zonas temperadas».

É evidente que não podes plantar

no teu quarto, plátanos ou azinheiras.

Para começar a construir uma biblioteca,

basta um vaso de sardinheiras. 

Herbário, poemas de Jorge Sousa Braga com desenhos de Cristina Valadas

Soneto 28

Posso voltar à leda condição

sem ter descanso ao menos que me anime?

O dia oprime e vir a noite é vão,

a noite ao dia, o dia à noite oprime,

reinos adversos que em consentimento

se dão as mãos a torturar-me-me e basta,

um por fadiga, o outro por lamento

de mais penar que mais de ti me afasta.

Que és claro digo ao dia a ver se agrado,

que lhe dás graça indo as nuvens altas,

e à noite lisonjeio o turvo estado,

que a não haver estrelas tu a esmaltas.

  Longas penas diárias traz-me o dia,

  maior pena noturna a noite cria.

Vasco Graça Moura

in: Os Sonetos de Shakespeare, versão integral

Bretrand Editora, Lisboa, 2007

Os Amantes de Novembro

Ruas e ruas dos amantes

Sem um quarto para o amor

Amantes são sempre extravagantes

E ao frio também faz calor

Pobres amantes escorraçados

Dum tempo sem amor nenhum

Coitados tão engalfinhados

Que sendo dois parecem um

De pé imóveis transportados

Como uma estátua erguida num

Jardim votado ao abandono

De amor juncado e de outono.

Alexandre O'Neill, in 'No Reino da Dinamarca'

A poesia vai acabar

A Poesia Vai Acabar

A poesia vai acabar, os poetas 

vão ser colocados em lugares mais úteis. 

Por exemplo, observadores de pássaros 

(enquanto os pássaros não 

acabarem). Esta certeza tive-a hoje ao 

entrar numa repartição pública. 

Um senhor míope atendia devagar 

ao balcão; eu perguntei: «Que fez algum 

poeta por este senhor?»    E a pergunta 

afligiu-me tanto por dentro e por 

fora da cabeça que tive que voltar a ler 

toda a poesia desde o princípio do mundo. 

Uma pergunta numa cabeça. 

— Como uma coroa de espinhos: 

estão todos a ver onde o autor quer chegar? — 

Manuel António Pina, in "Ainda não é o Fim nem o Princípio do Mundo. Calma é Apenas um Pouco Tarde" 

Amor como em casa

Amor como em Casa

Regresso devagar ao teu 

sorriso como quem volta a casa. Faço de conta que 

não é nada comigo. Distraído percorro 

o caminho familiar da saudade, 

pequeninas coisas me prendem, 

uma tarde num café, um livro. Devagar 

te amo e às vezes depressa, 

meu amor, e às vezes faço coisas que não devo, 

regresso devagar a tua casa, 

compro um livro, entro no 

amor como em casa.

Manuel António Pina, in "Ainda não é o Fim nem o Princípio do Mundo. Calma é Apenas um Pouco Tarde" 

Pensar de pernas para o ar

Dois poemas de Manuel António Pina, jornalista e escritor falecido em 2012, que nasceu no dia 18 de novembro de 1943, deixou uma obra singular no campo da poesia, da crónica, da literatura infanto-juvenil e do teatro.

Pensar de pernas para o ar

Pensar de pernas para o ar

é uma grande maneira de pensar

com toda a gente a pensar como toda a gente

ninguém pensava nada diferente Que bom é pensar em outras coisas

e olhar para as coisas noutra posição

as coisas sérias que cómicas que são

com o céu para baixo e para cima o chão

O que me vale

O que me vale aos fins de semana

é o teu amor provinciano e bom

para ele compro bombons

para ele compro bananas

para o teu amor teu amon

tu tankamon meu amor

para o teu amor tu te flamas

tu te frutti tu te inflamas

oh o teu amor não tem com

plicações viva aragon

morram as repartições

Tempo de poesia

Todo o tempo é de poesia.

Desde a névoa da manhã

à névoa do outro dia.

Desde a quentura do ventre

à frigidez da agonia.

Todo o tempo é de poesia.

Entre bombas que deflagram.

Corolas que se desdobram.

Corpos que em sangue soçobram.

Vidas que a amar se consagram.

Sob a cúpula sombria

das mãos que pedem vingança.

Sob o arco da aliança

da celeste alegoria.

Todo o tempo é de poesia.

Desde a arrumação do caos

à confusão da harmonia.

António Gedeão, Obra poética

Poema do coração

Eu queria que o Amor estivesse realmente no coração,

e também a Bondade,

e a Sinceridade,

e tudo, e tudo o mais, tudo estivesse realmente no coração.

Então poderia dizer-vos:

"Meus amados irmãos,

falo-vos do coração",

ou então:

"com o coração nas mãos".

Mas o meu coração é como o dos compêndios.

Tem duas válvulas (a tricúspida e a mitral)

e os seus compartimentos (duas aurículas e dois ventrículos).

O sangue ao circular contrai-os e distende-os

segundo a obrigação das leis dos movimentos.

Por vezes acontece

ver-se um homem, sem querer, com os lábios apertados,

e uma lâmina baça e agreste, que endurece

a luz dos olhos em bisel cortados.

Parece então que o coração estremece.

Mas não.

Sabe-se, e muito bem, com fundamento prático,

que esse vento que sopra e ateia os incêndios,

é coisa do simpático.

Vem tudo nos compêndios

Então, meninos!

Vamos à lição!

Em quantas partes se divide o coração?

António Gedeão, Poesias Completas

O sonho

Pelo Sonho é que vamos, comovidos e mudos. Chegamos? Não chegamos? Haja ou não haja frutos, pelo sonho é que vamos. Basta a fé no que temos, Basta a esperança naquilo que talvez não teremos. Basta que a alma demos, com a mesma alegria, ao que desconhecemos e do que é do dia-a-dia. Chegamos? Não chegamos? - Partimos. Vamos. Somos. Sebastião da Gama in Pelo Sonho é que Vamos (1953)

Os erros

A confusão a fraude os erros cometidos 

A transparência perdida — o grito 

Que não conseguiu atravessar o opaco 

O limiar e o linear perdidos 

Deverá tudo passar a ser passado 

Como projecto falhado e abandonado 

Como papel que se atira ao cesto 

Como abismo fracasso não esperança 

Ou poderemos enfrentar e superar 

Recomeçar a partir da página em branco 

Como escrita de poema obstinado? 

Sophia de Mello Breyner Andresen, in "O Nome das Coisas"